散了。 散了十六年,在她看不见的地方,一点一点地散,等到她发现的时候,已经碎得拼不起来了。 又是一个深夜。 妈妈坐在我的书桌前,灯开着。桌上摆着我小时候的照片,那是三岁的我,扎着两个小辫子,笑得很开心。 她伸手摸了摸照片上我的脸,然后拿出手机,打开微信,给我的账号发消息。我死后,她每天都发,一天都没断过。 “栀栀,妈把你的房间收拾好了,你什么时候回来住?” “栀栀,妈今天在路上看到一个背影很像你的女孩,追了两条街,结果不是。” “栀栀,妈对不起你。你能原谅妈吗?” 消息发出去,没人回。 永远都没人回。 我飘在她身后,看着她的背影。 她的头发已经白了三分之二,她才四十二岁。 她瘦了很多,衣服空荡荡地挂在身上,像一件挂在衣架...